Никак не могу привыкнуть, что печатающиеся авторы - тоже люди. Мне всегда кажется (в независимости от моего отношения к их книгам), что это некие высшие существа, которые говорят только на эсперанто, пьют маргариту по утрам и выращивают орхидеи на подоконниках. В общем люди, под чьими балконами ты можешь проходить каждый день, а они разве что на тебя случайно из лейки польют. Не потому что от народа отходят или снобы, ничего подобного! Просто он один стоит на балконе в окружении цветочков разного калибра, а под балконом нас столько таких ходит!



Так вот каждый раз разговаривая с каким-то печатающимся автором испытываю чувство глубокого когнитивного диссонанса. Из серии "как он меня со своего балкона то слышит? Там же охренеть как высоко! Звук просто не долетит!"



А потом случайно вижу в шпионской статистике наших драбблов одного человека, которого почти что готова признать автором книги, которую мы два года назад в Питере купили и долго обсуждали. Да чего уж там, уже признала.

Эх, жаль коньяк на работе не выдают в лечебных целях.



А на самом деле, ничего ведь странного. Время такое. Чуть сдвинуть эпохи, и я вполне могла бы спрашивать по аське у Мариенгофа, когда будет прода Циников?